Minha ex-professora, e depois grande amiga, está nesta noite na UTI, recuperando-se de uma cirurgia que desejamos que extirpe o tumor que quer cegá-la.

 

Ela e eu, passados 40 anos, cultivamos por charme e pirraça uma única divergência, sobre a blusa de bolinhas – como afirmo eu e que ela retruca que nunca vestiu roupa semelhante – que ela usava na primeira aula de português que deu para a minha turma de segundo ano clássico. 

 

A partir daquela aula, movida pelo brilho do seu olhar, guiada pelo seu sotaque baianíssimo e orquestrada pelo seu caminhar de um lado ao outro da sala, eu aprendi mais do que literatura ou gramática portuguesa. Aprendi a gostar de escrever. Aprendi a ouvir poetas e estrelas. Aprendi a ouvir as pessoas.

 

Diz ela que eu era ótima aluna de redação. Não tenho memória disto e sempre me foi conveniente acreditar que ela fala a verdade. Mas, acho que os grandes ensinamentos vieram mesmo das tardes ou noites na cozinha da sua casa, desde que os seus filhos eram pequenos e eu não pretendia ter nenhum.

 

As conversas prosseguiram por quarenta anos, mesmo com a distancia geográfica que nos mantém afastadas há quase trinta! Porém, nas idas a São Paulo, as longas conversas na cozinha se repetem, movidas a café ou a batida de maracujá, sustentadas pela pizza que meu eterno chefe, seu marido, providencia, enquanto os nossos filhos cresceram e os netos chegaram.

 

Sua clareza, sua objetividade e seus olhos, às vezes cheios d´água, são o que o tumor quer lhe roubar. Dela e de nós, suas alunas, seu marido, seus filhos, filha, noras, genro, netos, irmãos, cunhados, sobrinhos e uma legião de amigos.

 

Caramba! Somos tantos a pedir por ela e por nós,  Santo Ambrósio!

 

Não nos deixe mais tristes e pobres de amigos. Transforme nossa esperança de hoje numa barreira santa capaz de protege-la.  Ela merece. E nós, também.

 

Amém.