Pois é, fica o dito e redito por não dito, e

disfarçar a minha dor eu nem cogito.

Ela dói e sangra, sem vergonhas, ela e eu.

Nem sequer assopro a ferida, como a mãe fazia quando eu ralava o joelho.

O mais que perfeito é uma imaginária maneira de não ter,

e nada está direito enquanto a dor tem que doer.

Depois, sem saliva, mas com a aragem do tempo,

a ferida sara, e percebe-se que nada foi injusto.

Tudo foi como tinha que ser.